Vaya fin de semana hemos visto. Los cronometradores oficiosos no daban crédito a los registros de sus relojes. ¡Qué días! Desde aquel fin de semana de Padun, en un contexto menor, no se vivía tal algarabía. Vivimos tiempos de espectáculo, con una rivalidad que está escribiendo día a día un episodio más, en un eterno toma y daca de elegantes bastonazos, duelos al alba, o persecuciones con dinamita a la vuelta de la esquina, como en los dibujos animados. Los cronometradores más populistas hablan del pasado con tono admonitorio. Tolón-tolón, agitan las campanas a la entrada del pueblo: "¡Tres minutos menos! ¡Tres! ¡Ha caído el tiempo de Pantani! ¡Han sido mejores que Armstrong! Han sido tres minutos, que se recuerde. ¡Han sido tres!". Parecen decir que ese chico, sin apenas vello facial pero con cara de pillo, es peor que los grandes drogados del pasado, cuya fama ardió en la hoguera de las vanidades. ¡Ahí están los tiempos!, dicen. Pero yo no tengo ganas de ser Savonarola, ¡qué le vamos a hacer! Podría escribir un artículo deeply concerned, hablando de esto y aquello, pero no tengo ganas. Mis ganas de pontificar son más limitadas que mi entusiasmo, que tampoco es excesivo.